«Quién fuese pájaro para anidar en esos cipreses apilados, para recibir rayos de colores en días de luz, para remediar con pintura los pesares cotidianos. En esa casa de puerta y ventanas rojas el sol se enciende sin tregua, desde el comienzo de todo, al alba, hasta el fin, con la llegada del ocaso. Cuando amanezca, ¿Seguirán danzando los árboles? ¿Continuarán tronando los lilas? ¿Se mantendrá firme la vereda? 

Al despertar, quizá las sombras, los hierbajos, hasta las colinas se hayan marchado sin esperar el bostezo del viajero. Pero en el lienzo, a golpe de pincel y espátula, el óleo aún fresco permanecerá vivo, como sangre que del pintor se derrama y desde la que nace este bosque escondido. No es naturaleza lo que se palpa, ni siquiera una composición idílica o la estampa más plácida. Pero en esta obra, como en cualquiera que el artista firmó antes de su gran partida, rezuma el corazón de quienes estuvieron y se marcharon, descansa el recuerdo, la infancia, el futuro en una pincelada amplia y agrietada, que resuelva incertidumbres con los latidos más profundos, aquellos que manan desde las entrañas.

Que hoy no vengan a buscarme, prefiero dormir sobre el albero colmada de verde verdes y azafranados, junto al calor de quien pinta como siente, de aquel que halla en la tierra el camino de regreso.» 

Revistart,  Suplemento cultural noviembre 2018, 25 aniversario 1994-2019, Barcelona.